Un sabato mattina

Mi sveglio in una estate precoce,
tra uccelli senza casa e formiche in ritardo,
grappoli che fioriscono e fichi che si preparano bene,
osservando tutto dalla mia scrivania vista campagna,
con Note Blue che riempiono gli spazi tra un cinguettio e gli altri.
Oggi scrivo, pensieri sparsi che rimbalzavano da tempo,
in questa testa svuotata dall’ordinario,
cloroformizzata dall’insulsa way of life,
stracciata da impegni piccoli per gente piccola,
ripiegata a guardarsi le scarpe mentre il mondo,
sotto,
non c’è più.
Scrivo con dietro la mia nuova libreria,
dove severi autori pluricentenari osservano attenti,
e sento che mi ammoniscono di essere umile,
di essere me stesso, di trovare dentro di me la giusta strada.
Mi consigliano, certo, ma caro Ernest, la vita adesso è diversa.
In Africa trovi i villaggi vacanza,
la guerra nel mondo è solo per i soldi e
a Cuba di immutabile c’è solo la gente ubriaca.
E caro il mio Marcel, vorrei viaggiare e conoscere,
ma oggi le carrozze non ci sono
e le distanze si devono fare velocemente,
osservando solo origini e destinazioni,
senza percorsi.
No, Jack, non posso imbarcarmi e lasciare tutto,
perchè quello che troverei sarebbe
quello che lascio
in un altra lingua.
Sai cosa ti dico Blaise: hai ragione.
“Noi navighiamo in un vasto mare,
sempre incerti e instabili,
sballottati da un capo all’altro.
Qualunque scoglio,
a cui pensiamo di attaccarci e restar saldi,
vien meno e ci abbandona e, se l’inseguiamo,
sguscia alla nostra presa,
ci scivola di mano e fugge in una fuga eterna.
Per noi nulla si ferma. […]”